Traducción de un verso escrito en lengua inglesa

No tiene caso,
cuando la lluvia toca la tierra,
ésta se moja.
No hay nada que podamos hacer.
Se moja.
Y se torna aún más incontrolable.
Cuando el sol sale después de la lluvia,
las gotas se secan.
Se secan como si nunca hubieran estado ahi.
Como si la lluvia no existiera.
Como si el agua no fuera más que un mito.
Pero dejenme despertarlos en esto.
La lluvia existe.
Y si tienen la chance de conocerla (a ella);
se van a mojar.
Puede parece extraño;
pero si se olvidan de la humedad
y tan sólo sienten el agua en su piel o en su pelo...
es mágico.
No entiendo porque los humanos tratan de evitar la lluvia con tanto ímpetu,
ella se seca cuando sale el sol,
y él siempre sale.

Sur la Tour Eiffel

La vida que viven no es de ellas, pero no lo saben aún. Creen que merecen lo que tienen, que trabajaron por ello.Pero no.
La felicidad de ellas depende de la tristeza de otros.De muchos otros que ni siquiera conocen.Se juntan en la plaza con un vino a discutir pacificamente de la sociedad; de como el imperialismo y el capitalismo intentan derribar su mundo de ideas.Mientras lo hace, visten Dolce & Gabbana e ignoran a los de alrededor. Se dicen hijas de la revolución y no son más que una verguenza para ella. Pero por alguna extraña razón, el estar descalzas pisando el prohibido cesped las convierte en ideologías andantes. Mueven las fichas de este domino ya estipulado y creen ser dueñas de su progreso. Acaso la torre que nos invade con su presencia, no avala todo éste régimen? Acaso con su belleza no nos demuestra la gloria merecida por unos pocos en nombre de la paz y de la libertad? Una de ellas escribe mientras se toca el rubio cabello. Juzga a ese indio que está cerca suyo, pero lo hace adentro, no deja que sus amigas vean su prejuicio, no deja que la torre entienda que dentro de su imagen perfecta, sólo hay putrefacción. Nadie quiere que se sepa que su vida es posible gracias a que otros sufren. A otras piezas de éste domino, las que quedan últimas debajo de todas las demás.

domingo

melancolía y angustia

intentan llenar

los conductos del alma

que rota

se deja penetrar.

soleada

Rodeada de gris,

en mi centro igual hay luz.

Son nubes, neblinas que me acosan desde afuera

y que mi ser interior intenta resistir.

De pronto sale un poco el sol,

traspasa el gris iluminando y calentando mi fría piel.

A veces me siento tan insignificante

ya no tengo capacidad de decidir sobre mí.

Toda mi carne, bruta y banal,

se mueve en tu dirección;

mientras que mi mente quiere escapar

expulsar el dolor, pero sentirlo.

No hacerme insensible a lo que puedas decidir

no dejarme congelar por tu cobardía

y a la vez, ser yo misma

en mi estupidez;

en la inocencia de creer que el amor todo lo puede.

El sol calienta mi piel y ésta transpira ingenuidad,

hace que mi alma no se vuelva escarcha

y me deja mirarte

a través del sol.

tripolar

todos somos dos, todos estamos partidos, divididos. todos somos dos y deberíamos ser tres. alguien que desempate, alguien que nos obligue a decidir. todos discutimos, planteos que deberían ser internos, argumentaciones entre mis tres yo, mi triparte, lo que soy. al callar lo tercero en mí, me vuelvo dual, bipolar, estupida e indecisa. necesito ser tres. necesito que alguien gane. fantasía es lo entero, uno nadie es. todos somos dos, todos discutimos, todos sonreímos por fuera cuando lloramos por dentro. todos sentimos miedo al correr con los ojos cerrados. busco mi tercera parte que dejé en algún lugar, ese tercer ojo, esa mano que agarra las otras dos. todos somos dos y deberíamos ser tres. ese otro yo que creo está en él.

legal

Es, entonces, la legalización el camino marcado, el trazo a seguir, la senda abierta en la sociedad. Sólo así somos parte de algo que sólo nos escupe e impide salir. Sólo obtengo la libertad no fuera de la ley, sino dentro de ella. Demostrando mi individualización dentro del modelo. Ya que fuera de él, soy parte de su antinomia. Soy un fiasco que se revela por fuera. Desde dentro del sistema que carcome, me transformo en el cáncer del mismo fagocitando de a poco cada célula. Desde dentro sin dejarme contaminar. Siendo consiente del error y necedad de ellos. Actúo camuflada. En piel de obrero soy una salvaje y rebelde abeja. El objetivo entonces, no es transformar el sistema inútil, sino mantenerme fiel y firme en el centro de su putrefacción.

Prosa de hoy

"eso es lo que tengo...
poemas
grandes muslos
pequeñas tetas
y

muchísimo amor" (*)

piel vibrante
larga cabellera
sonrisas en primavera
otoños
cardos
espinas
al sol como compañía

tengo dolor que se transforma en risa
uñas despintadas
puedo mirar sin decir nada

respiración fuerte y pausada
somos dos
yo y mi alma

segura, insegura
radiante y radio activa
seguramente viva

tengo pasto donde recostarme
abrazos que silban al viento
aliento
temor
prisa

¿ya dije que tengo sonrisas?
lágrimas
sudor
fuente
agua para beber
no siempre tengo sed
creo ser irreverente

rebelde y sumisa
alta, flaca y
petiza
puedo tocarme la punta de los pies
y decir te amo
a quien así lo resista.

(*) Ntozake Shange, para las chicas de color que han pensado en el suicidio cuando basta el arcoiris, Nueva York, 1976