no merezco tanto amor
lo necesito, lo quiero
pero no te merezco
soledad que se evapora
arrugas en el cuerpo
tajos en mí
cicatriz que revela más que un hecho mi forma de ser
ser
tan clara y fría
tan tenue, tan mía
quiero escapar de esta angustia amiga
no merezco tanto amor
merezco el juicio y el odio
merezco la risa del otro
burlona e hiriente
no te merezco
pero te anhelo
no te tengo
y aún así te quiero
músculos tensos de tanto pensar
ojos pesados de tanto llorar
sensación de frescura al cerrarlos
calor por fuera, frío por dentro
casi sin aliento
te veo y pienso que haces acá, a que viniste
tardaste en llegar
así es será
"lo imposible sólo tarda un poco más"
quiero tanto que no puedo ni pensar
no se como seras
quien te envió
solo se que vendrás
entonces nuestros llantos se unirán en un abrazo que da todo
y como dice una película
aprenderemos a nadar
miércoles, 8 de agosto de 2012
miércoles, 6 de junio de 2012
Traducción de un verso escrito en lengua inglesa
No tiene caso,
cuando la lluvia toca la tierra,
ésta se moja.
No hay nada que podamos hacer.
Se moja.
Y se torna aún más incontrolable.
Cuando el sol sale después de la lluvia,
las gotas se secan.
Se secan como si nunca hubieran estado ahi.
Como si la lluvia no existiera.
Como si el agua no fuera más que un mito.
Pero dejenme despertarlos en esto.
La lluvia existe.
Y si tienen la chance de conocerla (a ella);
se van a mojar.
Puede parece extraño;
pero si se olvidan de la humedad
y tan sólo sienten el agua en su piel o en su pelo...
es mágico.
No entiendo porque los humanos tratan de evitar la lluvia con tanto ímpetu,
ella se seca cuando sale el sol,
y él siempre sale.
cuando la lluvia toca la tierra,
ésta se moja.
No hay nada que podamos hacer.
Se moja.
Y se torna aún más incontrolable.
Cuando el sol sale después de la lluvia,
las gotas se secan.
Se secan como si nunca hubieran estado ahi.
Como si la lluvia no existiera.
Como si el agua no fuera más que un mito.
Pero dejenme despertarlos en esto.
La lluvia existe.
Y si tienen la chance de conocerla (a ella);
se van a mojar.
Puede parece extraño;
pero si se olvidan de la humedad
y tan sólo sienten el agua en su piel o en su pelo...
es mágico.
No entiendo porque los humanos tratan de evitar la lluvia con tanto ímpetu,
ella se seca cuando sale el sol,
y él siempre sale.
martes, 29 de mayo de 2012
Sur la Tour Eiffel
La vida que viven no es de ellas, pero no lo saben aún. Creen que merecen lo que tienen, que trabajaron por ello.Pero no.
La felicidad de ellas depende de la tristeza de otros.De muchos otros que ni siquiera conocen.Se juntan en la plaza con un vino a discutir pacificamente de la sociedad; de como el imperialismo y el capitalismo intentan derribar su mundo de ideas.Mientras lo hace, visten Dolce & Gabbana e ignoran a los de alrededor. Se dicen hijas de la revolución y no son más que una verguenza para ella. Pero por alguna extraña razón, el estar descalzas pisando el prohibido cesped las convierte en ideologías andantes. Mueven las fichas de este domino ya estipulado y creen ser dueñas de su progreso. Acaso la torre que nos invade con su presencia, no avala todo éste régimen? Acaso con su belleza no nos demuestra la gloria merecida por unos pocos en nombre de la paz y de la libertad? Una de ellas escribe mientras se toca el rubio cabello. Juzga a ese indio que está cerca suyo, pero lo hace adentro, no deja que sus amigas vean su prejuicio, no deja que la torre entienda que dentro de su imagen perfecta, sólo hay putrefacción. Nadie quiere que se sepa que su vida es posible gracias a que otros sufren. A otras piezas de éste domino, las que quedan últimas debajo de todas las demás.
La felicidad de ellas depende de la tristeza de otros.De muchos otros que ni siquiera conocen.Se juntan en la plaza con un vino a discutir pacificamente de la sociedad; de como el imperialismo y el capitalismo intentan derribar su mundo de ideas.Mientras lo hace, visten Dolce & Gabbana e ignoran a los de alrededor. Se dicen hijas de la revolución y no son más que una verguenza para ella. Pero por alguna extraña razón, el estar descalzas pisando el prohibido cesped las convierte en ideologías andantes. Mueven las fichas de este domino ya estipulado y creen ser dueñas de su progreso. Acaso la torre que nos invade con su presencia, no avala todo éste régimen? Acaso con su belleza no nos demuestra la gloria merecida por unos pocos en nombre de la paz y de la libertad? Una de ellas escribe mientras se toca el rubio cabello. Juzga a ese indio que está cerca suyo, pero lo hace adentro, no deja que sus amigas vean su prejuicio, no deja que la torre entienda que dentro de su imagen perfecta, sólo hay putrefacción. Nadie quiere que se sepa que su vida es posible gracias a que otros sufren. A otras piezas de éste domino, las que quedan últimas debajo de todas las demás.
domingo, 11 de marzo de 2012
sábado, 10 de marzo de 2012
soleada
Rodeada de gris,
en mi centro igual hay luz.
Son nubes, neblinas que me acosan desde afuera
y que mi ser interior intenta resistir.
De pronto sale un poco el sol,
traspasa el gris iluminando y calentando mi fría piel.
A veces me siento tan insignificante
ya no tengo capacidad de decidir sobre mí.
Toda mi carne, bruta y banal,
se mueve en tu dirección;
mientras que mi mente quiere escapar
expulsar el dolor, pero sentirlo.
No hacerme insensible a lo que puedas decidir
no dejarme congelar por tu cobardía
y a la vez, ser yo misma
en mi estupidez;
en la inocencia de creer que el amor todo lo puede.
El sol calienta mi piel y ésta transpira ingenuidad,
hace que mi alma no se vuelva escarcha
y me deja mirarte
a través del sol.
martes, 17 de enero de 2012
tripolar
todos somos dos, todos estamos partidos, divididos. todos somos dos y deberíamos ser tres. alguien que desempate, alguien que nos obligue a decidir. todos discutimos, planteos que deberían ser internos, argumentaciones entre mis tres yo, mi triparte, lo que soy. al callar lo tercero en mí, me vuelvo dual, bipolar, estupida e indecisa. necesito ser tres. necesito que alguien gane. fantasía es lo entero, uno nadie es. todos somos dos, todos discutimos, todos sonreímos por fuera cuando lloramos por dentro. todos sentimos miedo al correr con los ojos cerrados. busco mi tercera parte que dejé en algún lugar, ese tercer ojo, esa mano que agarra las otras dos. todos somos dos y deberíamos ser tres. ese otro yo que creo está en él.
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